En estos blancos,
las heridas de mi vocabulario
y el semblante lineal e ileso
de un papel que no logro interpretar.
Desangro por ello
en las letras de un alfabeto mudo
que caen en orden insignificante
adulterando con residuos el intento.
Luego un vendabal
voltea la página de mi historia
y como un fracaso ya inaugurado
me enfrenta otra vez a lo inalterable.
Nada peor que no lograr lo que se desea.
ResponderEliminarNada peor que logralo y no darse cuenta.
Gracias por tus palabras.
ResponderEliminarMe pasaré por tu casa.
Un abrazo
un alfabeto mudo, vaya mala suerte, pero con tesón lográs lo que te propongas aunque dejes toda tu sangre sobre el papel ..
ResponderEliminarun abrazo
No nos olvidemos de los lectores, Gustavo. También saben leer los signos mudos, y no siempre espera el fracaso cada vez que se voltea la página.
ResponderEliminarBuen intento.
La escritura a veces es eso, pero a veces no.
ResponderEliminarDígame pues, que pasa cuando la pluma despierta y arrasa y fusiona el fondo y la forma.
Oscar: Nada peor...
ResponderEliminarAna: He aqui la extensión de mis brazos. Crees que alcanza?.
Tomás: Por suerte tu y los otros, tienen un Factor y un RH, compatibles conmigo.
Fernando: Por suerte los lectores que reinventan intentos, moliendo los fracasos de mis páginas mudas.
Patto: Cómo sea, siempre sangro. Imposible salir ileso.
a Todos: Gracias!.
me encantó el clima a pesadilla de tu escrito. encontrar en los blancos las heridas, el intervalo que te deja sin lazos ni palabras te desangra, y origina una especie de trauma que pulsa por volver, todo conspira.
ResponderEliminarpara mi que estuvo buenísimo tu poema.
desde una singular visión (miope y mia) si existiera el término te diría que el orden es insignificado, no tan insignificante. te lo dije.
bravo gustavo.
Me transmite toda la sensación de lo que uno pasa al escribir. Buena frase esa de "de un papel que no logro interpretar".
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