Crisis

Como pena lateral que al costado acecha y se perpetúa como chacal, como hiena. Ya no tengo tiempo para declinar el mundo que se malogra, en un pestañar, siembra de sombras. Percibo el vacío, la nada vacua, la muerte en ciernes, el sórdido murmullo de la antesala. Huelo el fatídico fastidio del dolor ajeno. La larga inacción que me teje tenso en la urdimbre rala. Siento el hambre en mis propias tripas. El roer de la conciencia en el pedernal del sacrificio fatuo. Canto placebas canciones que estivan sueños donde nadie combate sobre el yermo paisaje y el humo de la hoguera. Sé que no puedo otra vez perderme, pero me recuesto a lamer heridas y a recontar olvidos. Pienso que, asimismo, no he contribuido.