El imbécil

 
Su dolor se enreda 
en la furia enrojecida y 
en el sabor acongojado 
de la aspiración áspera, 
mientras mueren los pájaros 
de las libertades sin alas 
detrás de su espalda 
siempre cansada. 
 
Sus ojos arden 
en la hoguera ciega y 
en el atardecer amargo 
de las jornadas obradas, 
mientras se hunden los barcos 
perdidos en la estela lisa 
llevado por una u otra 
torpe arrogancia. 
 
Sus manos duelen 
en los bolsillos vacíos y 
en el peso muerto del absurdo 
de la sal en la sangre, 
mientras las puertas cerradas 
oscurecen la ciudad en sus vértices 
ajena a todos y a todo 
el duelo de lo emocional. 
 
Su boca se cierra 
en los rezos fatalistas y 
en el recinto de una palabra 
que eterna se pierde, 
mientras las voces inaudibles silencian 
alterando el orden de una melodía 
que se suspende en la cuerda 
de una caja sordomuda. 
 
Y siempre, 
ese dolor que se enreda 
en la furia de sus ojos y 
en sus manos vacías 
mientras su boca muerde 
esos labios suyos 
que sangran leves, 
su ignorancia 
muda la piel 
de su arrogancia 
y sus mentiras. 
 
Y siempre, 
siempre imbécil 
muere y muere 
vidas apenas 
inventadas.